Psicodiafanógenos

Em ritmo de referendo

ESTOU no Minhocão, o sinal fecha lá na frente. Pego a pista da esquerda, do lado do meio-fio. Vou parando, sou o segundo carro depois do semáforo. Olho pelo retrovisor e vejo um menino de rua correndo em disparada. Naquele momento, tenho a certeza de que ele virá à minha janela, que está fechada. Ele vem. Bate com força no vidro, duas vezes. Eu olho. Ele diz, devagar, para que eu entendesse com a janela fechada: "É o seguinte: você vai abrir o vidro e passar o rádio, senão vou te encher de bala". Eu arregalo os olhos e dou um tempo para analisar o tipo. Um moleque, coisa de 11 anos. Camiseta fina, cinza. Magro. Mestiço. Não tinha muita cara de quem possuía arma. Arrisco? Fiz-me de desentendido. "O quê? O que você quer? Não entendi! Baixar o vidro? Peraí!", digo eu, gesticulando com as mãos. Chega um outro menino, camiseta amarela. Bate no vidro. Eu continuo meu teatrinho. "O quê?! Não estou ouvindo?" Eles se desesperam com minha atitude lusitana. Gesticulam, movendo as mãos para baixo. "ABAIXA O VIDROOO..." Um deles tenta abrir a porta de trás. Está trancada. Outro tenta abrir a minha porta. Está aberta. Por alguma razão ele não consegue abrir. Discretamente faço um gesto para trancá-la. O menino de cinza põe a mão sob a blusa, finge ter um revólver. Agora estou certo de que nada vai acontecer. O sinal que não abre. Abriu. Engato a primeira e deixo os dois para trás. Mas algumas perguntas me acompanham:

- Eu poderia ter morrido?
- Isso vai acabar algum dia?
- Com ou sem armas legalizadas?